Пыль на дороге,
Тучами небо укрытое.
Еле волочат ноги,
Шагают измучены битвами.
Уставшие, не спавшие, голодные,
Холодные, пожалуй, слишком холодные.
Те, что за Родину
К небу вздымали меч,
Те, что за близких без страха кидались в сечь.
Вперёд, на одной силе воли
К родному селенью идут.
Остались лесок да поле,
А там уже дом, где их ждут
Любимые, близкие, родные,
Живые, благодаря им живые.
Те, за кого не жалко
Жизнь не одну отнять.
Те, за кого не страшно
Лютую смерть принять.
Шагов своих не отмечают,
Им год и месяц неизвестен.
Вперед стремятся и не знают,
Что много лет идут на месте.
И каждый год, уж много лет,
В одни и те же дни
Родня за общий стол садится,
И к дому тянутся они.
А дома свечечки зажжёны,
Со снедью стол, за ним семья,
И на отдельной полке у окошка
Кутья.
И не войти им в дом дверьми,
Лишь с полки угощенья запах поглощают,
Да греют руки у огня свечи
И что-то близкое, родное ощущают.
Затем, прощальный бросив взгляд,
Вернутся к месту у дороги
И в гипнотическом бреду
Топтать на месте будут ноги.
Изодрана сбруя,
Перебиты конечности,
Шагают они,
Застывшие в вечности.
А дома прозвучит последний тост
За тех, кто с боя к семьям не вернулся,
И скорби испустив тяжёлый вздох,
С поминок люди разойдутся.
Изодраны души,
Заплаканы лица,
И память о тех,
Кто уж не воротится.
