Витиеваты тропы лесные,
Бьёт набатом лесная глушь.
Дрозд рисует дороги крылатые,
Словно первый и светлый Муж.
Наши мысли — тропинки горбатые,
Наша память — чащоба чудес.
И картины маслами богатые,
Как дремучий волшебный Лес.
Тропки ведают тайны чудесные,
Небеса отражают Путь.
Мысли наши — барханы древесные,
Их корою бы все обернуть.
Ветер слов порывами дует,
Тропы в августе жаром горят.
И леса раздвигают надежды,
Пока мысли на ветвях шумят.
Эти ветви наростом украшены,
Что восходят внутри головы.
Мысли наши грядами рассажены,
Как сидельцы душевной тюрьмы.
Тропы, мысли, ходы, повороты,
Не дадим им сейчас ускользнуть.
Нам не сбить бы с них позолоты
И в финальный момент не спугнуть.
И внутри этих троп не уснуть.
Илья Фомушкин Вещий №3
Иллюстрация: Евгения Жаде
