Оставим всё как есть. Ах, право! Было б странно, чтоб солнце на восход пошло к исходу дня. Пора за виднокрай… Пора в страну туманов, за вечности порог, где не сыскать огня.
Там Велеса поля, и там житьё иное. И место там слепым!.. А зрячим – не туда. Возлейте на курган, друзья, вино хмельное… И да минуют вас терзанья навсегда.
Ведь каждому «своё» отмерила Недоля. И, науз положив на тоненькую нить, замешкалась Судьба, достоин ли Покоя. Не всем же суждено над пропастью парить!
Огню читать мои изломанные строки, обидам вышел срок, и не звенеть весне. Как сладостен полёт… Полёт смычка высокий. А впрочем, позабудь! Не помни обо мне!*
