Смолистый час в сосновом сучке вспыхивает вдруг огненным идолом- хлопают сухие языки пламени секунд, искрами хлестают горькие иголки – Я склоняю голову к твоему утробу- лугу, нагретому все четыре сезона –
лицо в дерн мягко опускается- действительность меняет размеры: пучок травы вырастает в пустыню, в леса узкими и теневыми тропинками, дыхание вихрем склоняет деревья, - гибкие гребни выпрямляются с трудом- жаром травит глухие недра, выгоревшие, черные и рыжие...
Пахнущие дымы
мы плачем-ни о чем не спрашивая- прямо в Луну-ни с чем не связанные...
Я поднимаю голову из твоего чрева- луга, нагретого все четыре сезона –
прощаюсь с тобой с окончанием ночи, прощаюсь с наступлением утра - иду в мир истинных пропорций, неся в губах запах ромашки...
